Con su permiso me adentrao, aunque no soy convidao,
pero en mi pago, un asao, no es de naides y es de todos,
voy a cantar a mi modo después que haya churrasqueao.
Yo sé que muchos dirán que peco de atrevimiento
si lanzo mi pensamiento pa el rumbo que ya elegí,
pero siempre he sido así: galopeador contra el viento.
La sangre tiene razones que hacen engordar las venas,
pena sobre pena y pena hacen que uno pegue el grito,
la arena es un puñadito... pero hay montañas de arena.
No sé si mi canto es lindo, o si saldrá medio triste,
nunca fui zorzal, ni existe plumaje más ordinario,
yo soy pájaro corsario, que no conoce el alpiste.
Vuelo porque no me arrastro, que el arrastrarse es la ruina,
anido en árbol de espina lo mesmo que en cordillera,
sin aguantar las sonseras del que vuela a lo gallina.
No me arrimo así no más a los jardines floridos,
sin querer, vivo advertido pa no pisar el palito,
hay pájaros que solitos se entrampan, por presumidos.
Aunque mucho he traqueteao no me engrilla la prudencia,
es una falsa experiencia vivir temblándole a todo,
cada cual tiene su modo:La rebelión es mi ciencia.
Yo soy de los del montón, no soy flor de invernadero,
igual que el trébol campero crezco sin hacer barullo,
me aprieto contra los yuyos y así no aguanto el pampero.
Acostumbrao a las sierras, yo nunca me sé marear,
y si me siento alabar me voy yendo despacito,
pero aquel que es compadrito,vaya, pa hacerse nombrar.
Si me dicen señor, agradezco el homenaje, mas soy gaucho entre el gauchaje,
y soy nadie entre los sabios, y son para mí los agravios que le hagan al paisanaje.
La vanidad es yuyo malo que envenena toda huerta,
es preciso estar alerta manejando el azadón...
pero no falta el varón que la riega, hasta en su puerta.
El trabajo es cosa buena, es lo mejor de la vida,
pero la vida es perdida trabajando en campo ajeno.
unos trabajan de trueno...y es para otros la llovida.
El estanciero presumede gauchismo y arrogancia,
él cree que es extravaganciael que su peón viva mejor,
mas no sabe este señorque por su peón tiene estancia.
El que tenga sus reales hace muy bien en cuidarlos,
pero, si quiere aumentarlos, que a la Ley no se haga el sordo,
que en tós los pucheros gordos los choclos se vuelven malgos.
Yo vengo de muy abajo, y muy arriba no estoy,
al pobre mi canto doy, y así lo paso contento,
porque estoy en mi elemento, y ahí valgo por lo que soy.
Cantor que cante a los pobres ni muerto se ha de callar,
pues donde vaya a parar el canto de ese cristiano,
no ha de faltar el paisano que lo haga resucitar.
Si alguna vuelta he cantao ante panzudos patrones,
he espicañao las razones profundas del pobrerío:
Yo no traiciono a los míos por palmas ni patacones.
Si uno canta coplas de amor, de potros, de domador,de luceros y de estrellas,
dicen: ¡ Qué cosas más bellas!¡Si canta que es un primor!
Pero si uno, como es viejo, por ahí se larga opinando,
el pobre se va acercando con las orejas alerta... y el rico, vicha la puerta y se aleja reculando.
Tal vez alguien haiga rodao tanto como rodé yo,
pero le juro, créamelo,que ví tanta pobreza,
que comenté con tristeza:Dios por aquí no pasó...
Naides podrá señalarme que canto por amargao,
si he pasao las que he pasao quiero servir de advertencia:
El rodar no será cencia, pero tampoco es pecao.
Amigos, voy a dejarles,que está mi parte cumplida,
en la forma preferida de una milonga pampeada,
canté de manera llana ciertas cosas de la vida.
Ahora me voy, no sé adónde, pa mí todo rumbo es bueno,
los campos, con ser ajenos, los cruzo de un galopito...
guarida no necesito, yo sé dormir al sereno.
Y aunque me quiten la vida, o engrillen mi libertad,
o aunque chamusquen, quizá, mi guitarra en los bodones,
han de vivir mis canciones el alma de los demás.
No me nombren, que es pecao,y no comenten mis trinos,
yo me voy con mi destino pa el lao donde el sol se pierde...
tal vez, alguno se acuerde que aquí cantó un campesino...
...aún en vigencia los trinos de Jorge Cafrune (Coplas del Payador Perseguido), resusitados recientemente como melodia telonera en el programa de Hildebrant.
